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Puisqu’oint des humeurs de Notre-Dame de l’Immolation (Galatée noire d’os clouté de rubigine) et puisqu’absout d’avec ycelle ce si poignant commerce, ce si fusant commerce, ce si bandant.

Mon gecko œillé de gueule, boy, affranchis-moi de mon épine.

Acier mœlleux, suave airain,
Et ma couronne, et mon cimier d’aluminium,
Et mon nuage, et le canif de mon humeur,
Hautaine
Comme la bagouze (dispensatrice du « Inch’Allah » et des douceurs de l’oubli) ou la griffe corrompue, sommeil dans l’inexistence.

Mes armes.

L’allonge, le bras, l’épée de théâtre,
Canif de mon humeur,
Cran d’arrêt modifié en parapluie,
Puisque N.-D. de l’I. me pleut dessus, la salope, et qu’il me suffit.

Holà, je fais un manège de mon poing armé de gueule, d’azur et d’argent, et te rase gratis, Mémère, (Galatée noire d’os reconstitués) et t’éborgne, Wotan se lèche le nez (il a une grande langue, un peu comme Gene Simmons, le chanteur de Kiss, référence triviale, mais j’en reparlerai).

Fer blanc, vague chrome,
Pour la bagouze,
Pour cette bagouze de biker achetée à Pittsburgh, qu’en mes heures de prétention j’élève en symbole mystique (les quatre évangélistes morts autour de la croix) ;
En mes très cyberpunks rapports, debout !

Peu s’en faut, à nous deux !

Bien des images en ces Jeff Koons, comme des couteaux, des lames, la lame du trou, du néant, enfin tu vois c’que j’veux dire…

Sexe de Galatée béant comme une lame.

De vierge-veuve non pas comme un four, un brasier, un athanor, un truc chaud, plutôt une flamme comme une lame, ou son absence, je ne sais plus, j’sais plus.

Oui je veux être ton chien !
Oui je veux être ton chien !
Oui je veux être ton chien !

Capote cloutée, collier clouté, bracelet clouté, collier étrangleur, piège à loup pour l’homme dont l’ombre aux pavés.
Leste, vaste à l’ombre éclaire en nuit ou négative, négative alarme avec trois orifices étayés de métal, avec Méphistophélès de poche, veuve.

Mouches de métal.

Sur ton anus, mon amour, bel enfer.

Motherfucker !