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De tâches point.

Souscription momentanée de pédérastie,
Qu’eût-il fallu pour que vous écartâtes ?

D’un piston maçonnique explorer le fondement des choses
Hermès à l’œuvre au trou noir ?

L’âtre de tout, ma dévergonde.

Ô le mignon, le bel oiseau, forcément, dit la vieille.

Affûte et réfute, et ô combien sinon me charcute.

Tortillé en atermoiements, timide en un mot.

Le rouge au front, le blanc planqué, flanqué, voire efflanqué, mais forcément vivant, forcément, dit la vieille.

Forcez m’en un bien jeunet, tendret, au tain de rose,
Frustre reflet de stupre replet aux oreilles écorchées, écorcher d’une rouille cohérente assemblée,
Les quatre ou cinq fines entailles, quatre ou cinq rouges traits, l’âtre de tout, ma dévergonde, un seul.

Un seul, mais quel !

De haut en bas puis remontant, suivant la courbe convenue,
Devenant ma moustache, mon or de quête et quoi.

Promenade diagonale en un format donné, il plaît.

Plaît-il ? Et de me tendre l’autre, la non-écorchée.

Je la mange, forcément, dit la vieille.

Mais mettez-vous-y tous, et m’y mettez toute, y mettez tout, avant que m’écartas.

Et s’écarta.