En haut, en bas, devant, derrière, à l’est.
L’obsolescence me les concasse et l’esprit obtenu, additionné des divers ingrédients prévus dans la recette, dont celles de mon grand-père, marche au marteau, mais à la différence près :
« Planté dans le cul. »
Vaste, vaste, vaste, vaste programme.
Et les grammaires s’enchaînent,
C’est un même discours ;
Que t’en semble, lecteur, la formule est jolie !
Que t’en semble, lecteur, que la formule est belle !
Les roses cancrelats ou oranges
Sont très pop cette année,
D’ailleurs la saison est en avance.
Écrire, parler, voir ?
Cuire en un œuf (revoilà le goupil, mais c’est une autre histoire)
Et le jette au cul.
Au pied de la lettre dont la jambe amoureuse
Se perd dans un repli du ciel entaché de couchant,
Ta chatte épilée là-haut, comme le dieu de la bible
Rasé de près et qui fait pleuvoir.
Le casse-tête d’obsidienne, accessoire de danse sacrée et écrase-morpions.
L’enfant dont le poing point.
Saint suint.
Gazouillis du moineau, étranglé d’arbitraire au long séjour tombal dont la pâque explose.
Tout complote à me rendre, et à me rendre con.
Et ne point prendre ombrage,
Et vous me verrez humble,
Et ma grange est la vôtre,
Elle est bien assez grande.
Hardi, compagnons !
Je hisse,
Je hausse,
Et j’entrevois la schize,
Un (serpent) l’habille,
Un (centipède) l’habite,
Un (cheval) la transporte,
Un peu d’eau la mouille,
Une agache la contemple et la tire-d’aile, noire de fumée.
Me ferais bien un fils, une fille, l’initier.
Sucerais bien des queues et me ferais sucer,
Jouerais bien au foutrebol, combien de dés à coudre ?
J’ai chanté mes aïeux et leurs attributs,
Les anciens rois, les maîtresses lointaines,
Les diverses façons de se frayer passage, les pieds impairs,
Borgnitude point encore : lui, il n’a qu’un œil.
Nous y voilà.
Point las encore ? Alors allons,
De rouille cohérence à la césure obscène ?
L’Eurydice joufflue dérobée, vue à la dérobée, dérobée, me vient une longue chute soyeuse et indiscrète, et l’indiscrétin de détourner.
Mais l’indiscrétu s’immisce, en rayon photonique du moins,
Mon regard fécondant, elles seraient toutes en cloque !
Ô lèvres épousées,
Élastofibres ectoplasmes et bien élevées,
Et la chansonnette s’impose, air.
Pousse de l’engrais des oreilles,
Et la bestiole traverse encore,
Et la bestiole ne traversera plus,
Le porteur d’omphalos, à la navelle exprès,
Chute exponentielle, s’évapore au frottement de l’univers avant de faire sol.
Les marées ne s’affrontent, se succèdent ;
Force là, travail céans, comme évoquais.
Le glabre oriente, puisque désoriente,
Et des Orients je fais mon deuil, puisque malséant.
L’ongle du petit doigt de ma main droite, sans symbolisme aucun, occulte le soleil, occulte, occulte, occulte.
Les mains me repoussent et se perd la douceur du moignon au fond de son cul,
J’y vois des cavernes, tellurisme rebours, et m’y promènerai, cherchant la statuaire,
Ce fut hier un festival de signes, du sol au recoin, aux murs…
Orlan était là, ou sa grand-mère, ou une femme.
Belle, avec des cheveux, des cheveux,
Des cheveux, des cheveux, des cheveux, des cheveux,
Des cheveux dans les yeux, le bas du dos, laissent les mains libres.
Envisageons la perspective : toujours la presse, objet,
Noble objet sédimente, dans la bouche.
Mesdames et messieurs, ce dont il est question,
Et dont il est question, deux meules suspendues aux paupières, un nez planté dans la table,
Le cul qui gratte et les doigts qui puent, état de presse.
Depuis hier ont fraîchi chair et matin,
Depuis hier, un corvidé.
Depuis hier, ce sont déjà presque des femmes.
Trompettes !
Plongeon d’une falaise lisse, loin, loin, loin. Comment remonter la falaise ?
Lisse, c’est moi qui l’ai voulue (prévoir des ventouses).
J’en fais une de ma bouche, mais il y a tant à aspirer !
Branchons les projecteurs, activons les caméras, connectons les moniteurs, matons.
C’est bien moi.
Moins beau qu’à l’intérieur, mais bien habile encor
Gommons à la palette, un pli, un point, un os
Poussons les rouges, les violets, magnifions les blancs
ÇA Y EST, je suis une pute médiatique.
L’obsolescence me les concasse et l’esprit obtenu, additionné des divers ingrédients prévus dans la recette, dont celles de mon grand-père, marche au marteau, mais à la différence près :
« Planté dans le cul. »
Vaste, vaste, vaste, vaste programme.
Et les grammaires s’enchaînent,
C’est un même discours ;
Que t’en semble, lecteur, la formule est jolie !
Que t’en semble, lecteur, que la formule est belle !
Les roses cancrelats ou oranges
Sont très pop cette année,
D’ailleurs la saison est en avance.
Écrire, parler, voir ?
Cuire en un œuf (revoilà le goupil, mais c’est une autre histoire)
Et le jette au cul.
Au pied de la lettre dont la jambe amoureuse
Se perd dans un repli du ciel entaché de couchant,
Ta chatte épilée là-haut, comme le dieu de la bible
Rasé de près et qui fait pleuvoir.
Le casse-tête d’obsidienne, accessoire de danse sacrée et écrase-morpions.
L’enfant dont le poing point.
Saint suint.
Gazouillis du moineau, étranglé d’arbitraire au long séjour tombal dont la pâque explose.
Tout complote à me rendre, et à me rendre con.
Et ne point prendre ombrage,
Et vous me verrez humble,
Et ma grange est la vôtre,
Elle est bien assez grande.
Hardi, compagnons !
Je hisse,
Je hausse,
Et j’entrevois la schize,
Un (serpent) l’habille,
Un (centipède) l’habite,
Un (cheval) la transporte,
Un peu d’eau la mouille,
Une agache la contemple et la tire-d’aile, noire de fumée.
Me ferais bien un fils, une fille, l’initier.
Sucerais bien des queues et me ferais sucer,
Jouerais bien au foutrebol, combien de dés à coudre ?
J’ai chanté mes aïeux et leurs attributs,
Les anciens rois, les maîtresses lointaines,
Les diverses façons de se frayer passage, les pieds impairs,
Borgnitude point encore : lui, il n’a qu’un œil.
Nous y voilà.
Point las encore ? Alors allons,
De rouille cohérence à la césure obscène ?
L’Eurydice joufflue dérobée, vue à la dérobée, dérobée, me vient une longue chute soyeuse et indiscrète, et l’indiscrétin de détourner.
Mais l’indiscrétu s’immisce, en rayon photonique du moins,
Mon regard fécondant, elles seraient toutes en cloque !
Ô lèvres épousées,
Élastofibres ectoplasmes et bien élevées,
Et la chansonnette s’impose, air.
Pousse de l’engrais des oreilles,
Et la bestiole traverse encore,
Et la bestiole ne traversera plus,
Le porteur d’omphalos, à la navelle exprès,
Chute exponentielle, s’évapore au frottement de l’univers avant de faire sol.
Les marées ne s’affrontent, se succèdent ;
Force là, travail céans, comme évoquais.
Le glabre oriente, puisque désoriente,
Et des Orients je fais mon deuil, puisque malséant.
L’ongle du petit doigt de ma main droite, sans symbolisme aucun, occulte le soleil, occulte, occulte, occulte.
Les mains me repoussent et se perd la douceur du moignon au fond de son cul,
J’y vois des cavernes, tellurisme rebours, et m’y promènerai, cherchant la statuaire,
Ce fut hier un festival de signes, du sol au recoin, aux murs…
Orlan était là, ou sa grand-mère, ou une femme.
Belle, avec des cheveux, des cheveux,
Des cheveux, des cheveux, des cheveux, des cheveux,
Des cheveux dans les yeux, le bas du dos, laissent les mains libres.
Envisageons la perspective : toujours la presse, objet,
Noble objet sédimente, dans la bouche.
Mesdames et messieurs, ce dont il est question,
Et dont il est question, deux meules suspendues aux paupières, un nez planté dans la table,
Le cul qui gratte et les doigts qui puent, état de presse.
Depuis hier ont fraîchi chair et matin,
Depuis hier, un corvidé.
Depuis hier, ce sont déjà presque des femmes.
Trompettes !
Plongeon d’une falaise lisse, loin, loin, loin. Comment remonter la falaise ?
Lisse, c’est moi qui l’ai voulue (prévoir des ventouses).
J’en fais une de ma bouche, mais il y a tant à aspirer !
Branchons les projecteurs, activons les caméras, connectons les moniteurs, matons.
C’est bien moi.
Moins beau qu’à l’intérieur, mais bien habile encor
Gommons à la palette, un pli, un point, un os
Poussons les rouges, les violets, magnifions les blancs
ÇA Y EST, je suis une pute médiatique.
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