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— Tu vas finir par attraper la mixomatose !
— Je sais…
— Mmh, je voulais dire le tétanos.
— J’avais compris…
— Ça fait mal ?
— Bof, ça fait d’moi un bien mauvais poète.

— 21 crayons qui crachent le sang ! Doigts à tailler en crayon à mine d’os et trace de moelle et cela fait de moi un bien mauvais poète.

— Parce que de l’homme, les griffes rognées, je m’en fais repousser d’acier encore, pour m’égratigner encore, et cela fait de moi un bien mauvais poète.